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PETIT MARTYR QUOTIDIEN

Il redoutait le jour ce sentier de l’école,
Scotché à ses parents tel un pot de colle,
Il dissertait sur cet amour de la maison,
Et ne fermait la bouche sur ses raisons.

Rester à jamais dans son antre,
Où toujours son idée s’entête,
Le soir un mal au ventre,
Le matin mal de tête.

Il marchait à reculons vers son enfer,
Tel le pot de terre contre celui de fer,
Caressant ses billes parlant à son sac,
Se dirigeant droit vers ce cul-de-sac.

Un petit bonhomme si espiègle,
Toutes pensées vers le ciel,
Tournoie regard d’aigle,
Rêve de Père Noël.

Il passait le seuil de l’inévitable prison,
Armé d’un grand frère pour protection,
Prêt à recevoir quolibets de bienvenue,
Sous l’œil d’adultes de vue dépourvus.

Pour lui l’espace était un océan,
Et les lutins s’y baignaient,
Ignorant que cet enfant,
Traînait son boulet.

Il vivait perché seul dans son monde,
Loin d’humains à la nature immonde,
Oubliant bleus à l’âme et sur le corps,
Ne s’apitoyant plus sur son triste sort.

Roué de coups par leur ignorance,
Une larme sur son sourire,
Dans l’indifférence,
Enfant martyr.

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